Tan lejos, una estrella más vieja que el Universo,
Lenta conflagración
En el cerebro
De un dios inconcebible.
Las fases del planeta
Nos son ajenas,
El tiempo y sus magnitudes nos repelen.
¿Qué nos llevó a pensar?
¿Qué nos arrojó del instante
Y nos encadenó al flujo
De las olas?
¿A esta soledad meditativa
En la que entornamos los ojos dolorosamente?
Cama de brea,
Coraza de horas,
Peso mágico.
El hombre con alas de plomo
Ama a las criaturas del firmamento,
Pero ellas no le responden.
Sólo un silencio glacial en sus párpados,
El deseo de una mirada tierna
Perlada de nubes.
Por eso construimos calles y muros,
Palacios y máquinas.
Por eso nos volvimos astutos y creamos
Dinastías, ritos y ordenanzas.
Ciudad hacia dentro
Al infinito arrebatada por los padres primigenios.
(Barbas caligráficas
Y caracoles en sus cráneos,
Oscuro vino en sus lenguas
Que pronuncian hechizos
Para calmar el grito de los niños).
Hoy es un día liviano.
Avanza por La Alameda, toma por la Patria
Y va a dar en las muecas de un árbol.
Más de veinte mil días con sus noches han pasado
Desde mi nacimiento
Y sigo en este cráneo de alquiler,
En estas piernas febriles y estos brazos
Que me prolongan mi corazón hasta el tuyo.
Loco juguete es el encuentro.
El poema —ese bello objeto mental
Doblado sobre una página— te toma,
Te demora a mi lado.
Soy un mago aprisionado en un arbusto.
Mis uñas florecen.
Mi sangre recita.
Mis brazos son las esclusas del cielo
y mi frente un risco
Donde mueren de soledad los aviadores.
¿Cuánto Dios entra en una flor de arupo?
Recuerda su color y
Quédate conmigo este segundo.
Este segundo que se pierde en la infinita suma
Del tiempo.
La belleza es el dolor de la impermanencia,
Pero este poema es una carta.
Una carta marcada
Te permite engañar al diablo.

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