Alguna vez fui pequeño y estuve en un armario.
Me confeccioné una historia tan triste
Como un traje a medida para un viudo.
Me conté la escena del niño
Que no se dejó engañar con un juguete,
Y la del adolescente cuya madre ascendía cada noche
Por un acantilado.
(Entre los restos del avión suele hallarse
Una caja blindada con la ruta de vuelo.
¿Cómo encontrar la mía
Entre los restos de mi infancia?)
Llegó a ser mi orgullo y animal magnífico,
Mi pena.
Su piel llagada temblaba bajo las caricias de mi mano
Cuando la exhibía en una cantina.
(Al fondo de la botella el gusano alzaba sus antenas telepáticas).
Y aunque un par de veces
Forasteros me tendieron
La mano y encendieron mi esperanza,
La soledad
Me sepultó de nuevo en las aceras
Pobladas por adictos trasnochados y engañifas.
Algodón de azufre,
Muñeca transexual de ibuprofeno fue la luna.
¡Tantas veces recité el mito del niño herido
A esa ralea,
Que no vi llegar el cambio!
¿En qué momento empecé yo a ser
El forastero mágico?
(Pirata que lanza la cuerda desde un barco
A un hombre en la mitad del mar.
Sonrisa que cose.
Centauro.
Ungüento zen.
Balada medicinal que se prodiga).
Ahora sé que esa vieja historia fue
Mi dogma.
Ya no la deseo conmigo.
Prefiero recordar este momento
Al niño pájaro,
Cuando reía levantado en vuelo
Por su maestro de Gramática,
O al explorador de cuevas con silbato
Y una caja de estampillas.
Al águila que danza.
Al que canta fosforescencias.
Al creyente.
Al hombre que cae por la quebrada de los brujos
Y se detiene a un palmo del agua.
No más quejas.
Estos poemas son un brazo de oro en la niebla,
Una señal,
Un ojo de lluvia que te encuentra.
Úsalos como se usa la rama de un árbol
Cuando te sientas en ella
A contemplar el fabuloso río.

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